ruido a ventilador.

*




























































hace media hora
que miro el reloj
cada cinco minutos.
es de día
no hay cortinas
y estoy vestida
solo con tu calsoncillo.
me como las uñas
y espero
que mi ropa se seque
sentada en la esquina
del colchón,
al lado de tus pies.

la odalisca baila
sobre mi cabeza
mientras
el ruido del ventilador
me vuelve loca
de a poco.

te miro dormir
sobre tu costado izquierdo
con la cara
aplastada sobre tu mano.
tu boca
se frunce
pero ahí
de un solo lado.

te beso despacio.















































- despertate, me voy.




























~

vos sabés que esto... es para vos.

~






















































hay
una ampolla en mi dedo
que me hace acordar
a tus agujas
a tus hilos
a tus mimos
me hace pensar
en todo lo que
aún hoy
habita en mí.
te hubiese regalado
miles de sonrisas
y te hubiese
besado
hasta quedarme muda.
hubiese escrito
todos los días
todas mañanas
mientras te preparaba
el desayuno
con tortugas y miel.
podría haberte secado las lágrimas
con el mismo pañuelo
que uso hoy
para secar las mías.

te hubiese regalado mis brazos
mis piernas
y lo que sea que tengo
entre el ombligo y la espalda...

en donde, antes,
cada vez que me mirabas,
rebotaban millones de burbujas
y me llenaban de cosquillas eternas.








yo no te voy a odiar nunca
porque para odiarte
tendrías que dejar de sonreír
y hasta que eso no pase
siempre voy a estar bien...
con vos
o sin vos.
































regalame tus sonrisas
desde donde estés
así yo puedo
llenar con árboles
mi placard.

~

(por si las cosas no te quedaron claras...
te dije que durante este tiempo,
escribí miles de cosas.
yo no te odio...)

esto no me enorgullece.

*
















































hoy no hay nada concreto en mí
más que esto.
ganas de treparme
a tu cabeza,
mirarte fijo
hasta que los ojos te sangren.
cortarte las manos
con un alicate
y masticarlas
hasta que mi estómago las vomite.
hundirte con palabras
en la tumba que vos mismo cavaste.
después,
cortarme la lengua
y dejártela de regalo,
porque no me sirve...
las palabras ya no alcanzan.
hoy no hay nada concreto
más que esto.
yo, a vos,
te voy a odiar
hasta el día
en el que termine de comerme
ttodos los libros
que hay en mi biblioteca.























































*